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说,时光太浅,人心太凉,要怎么才能丈量出距离的长短。何不,就以七天为限,让所有细节都从远古走来,而后,又落幕在最近的浅滩一一呈现。第一天, 我采一滴花间露入茶,只品暖香,不闻纷杂。第二天,我邀一缕山风对话,只谈清雅,不说喧哗。第三天,我掬一池净水做画,只描素念,不画烟沙。第四天,我 捻一瓣花香为墨,只诉清新,不慕繁华。第五天,我拾一片云朵写诗,只写情意,无关其它。第六天,我选一隅宁静端坐,品花间的故事,听风中的暖韵,赏画里的薄念,看云里的素雅。这最后一天,我把想说的话留给岁月,那些关于懂不懂,爱不爱,无需盘根错节的纠结,走过,安好,就是最好的解答。
从来,都喜欢在静静的时光里翻阅一些和过往有关的文字,然后,思绪会在某个熟悉的章节里停顿下来,任凭心事轻轻的徜徉。而我深知,或悲,或喜,那都是无法往复的曾经,终其一生,无非也只是想寻找那个温暖的片刻,来抚慰灵魂的虚空。就如你说,一段路,走的久了心会感觉疲惫,爱与不爱或者也已是无所谓,隔山隔水的召唤里,你只是习惯了有一个人来陪。于是,我等在原地的脚步开始微笑着后退,直到退避进你无法邀约的山水。而总有一天,当山河静寂之时,你再于夜下回味,纵有清风锦瑟相随,定然都不及这一程岁月的美。
有些情绪是随着年龄改变的,行一程风雨,远一程距离,一切都是远天远地的情意,去得了心间,却到不了指间。于是,心,陷入混沌的境界里,是铺天盖地的幽深,且在那种岁月的深沉里逐渐懂得,光阴淡了,日子琐碎了,再不复青葱如许风风火火的年少。如此,可将万般缠绕都精精减减,不妥当的思绪一抬手就放逐远空,安稳静寂的留下来做最美的印记。直到最后,你终会明白,某些鲜活的段落,多久都不会疏离,只是随着岁月藏进了那一片花的海。
这个午后没有阳光,风在窗外,等一场雨从天际飘来,润泽土地渴慕已久的情怀。我依旧在窗内写字,写一场雨旖旎了旷远的等待,也写雨中的蔷薇花暗香涌动的心事。很多事,都可以当做是春花秋雨的烂漫,别去端详远与近,也别去丈量长与短,只依着心,去静静的喜欢。倘若流年走过,还会有人记得这一份念,那便是无悔的遇见。
有时候,总是感觉内心是空旷的,仿佛置身在山水之中都无法舒缓,惟自己一个人,临山临水的兀自安坐。都说写文字的人是寂寞的,思绪一路向下沉,心性一直往上走,就连远天远地也都只是闪烁着一个人的花火。没仔细清理过几年来写过多少文字,那些风月冷暖,那些悠然而歌,我极其认真的写过,可是过了之后就从没有再认真的读过,然而那最初的意境一定是存在着的,就如一部老电影,总有大的情节在记忆里反复的回放。心,也会一直在路上,习惯了与文字为伴,写尘世的烟火也好,写岁月的清欢也罢,那盛开在眸中的时光,便是自己薄如蝉翼的想象。
风来听风,雨来赏雨,花落不悲,花开不喜,只做一个安于世俗之外闲散的人吧。守着一窗宁静,半点清逸,不问俗情,不需刻骨的冥想,纵使老去,惟愿韶华深处,依旧有暗香浮动的句子,那是我写给岁月最美的诗行。一个人的安静不是装出来的,而是经过了漫长岁月的历练,斑驳的记忆一层一层结痂,又一次一次的蜕变,最后,所有的繁嚣都沉淀,只剩下一缕慈悲的念,恰如清风明月的喜欢。
一段故事,读着读着就旧了。一首歌,听着听着就倦了。一个人,念着念着就远了。一颗心,等着等着就老了。任你是谁,都不能和时间赛跑,因为输了的一切,就不知道该去哪找。其实幸福是一种并不繁复的情绪,也许就在那不远不近的距离,只要你用心去走的不缓不急,总会在某一个路口,与你不期而遇。
最美的时光,是醒来,一切都还在心上。清风做衣裙,花香做温床,有初阳的光穿透玻璃的阻挡软软的落满脸庞,于是,梦,长出翅膀,心,又开始飞翔。
书卷多情似故人,晨昏忧乐每相亲,让我们一起品味文字的魂,音,韵,美文相伴,共享读书的美好时光。 |
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